Прости

Полны дворы весенней тьмы;
Прости, что в ней бредём не мы.
Не наша тень от фонарей
Скользит во мрак ночных аллей.
И вот опять цветёт сирень.
Ещё один минувший день
Опять не я тебе дарил.
Ты знаешь как тебя любил!
Прости, малыш, что не всегда
Моя рука была тверда,
Когда ты так нуждалась в ней;
Прости, что ты меня... сильней.
Кто б это всё исправить мог?!
Прости меня, что я не бог!